El mar como un vasto cristal azogador
refleja la lámina de un cielo de zinc;
lejanas bandadas de pájaros manchan
el fondo bruñido de pálido gris.

Rubén Darío, Sinfonía en gris mayor

Quizás el amor es gris. Quizás no es rojo pasión sino gris. Quizás estemos tratando mal al gris. Quizás estemos tratando mal al amor. 

Tímido por excelencia, tan elegante, tan imprescindible, tan invisible y tan noble. El gris no aparece en demasiadas banderas, protestas o festejos. Quizás estemos tratando mal al gris. 

Amarte es gris. Un gris melange, mezcla de minúsculas y variadas fibras de color. Amarte es gris, sin sobresaltos. Amarte es gris y aunque suene aburrido es hermoso porque amarnos gris no precisa vernos: todo está en la forma, en el tacto. Te amo gris como esta mañana, y esos pantalones que me encantan. 

No quiero la cola de un pavo real, el brillo de las bolas de espejos, las sirenas de los patrulleros. Quiero mañanas grises, las mejores para desayunar sin prisa. Te amo sin prisa. Amarte es gris. Amarte está todo pintado de gris, seguro, tibio y romántico gris, donde "parece que un suave y enorme esfumino [de tu cuerpo y el mío] borrara el confín"

conejo

 Diciembre me paraliza, como un conejo frente a un león. 

Soy como un conejo ciego. El león es un gato grande que juega con su presa... ¿Atacará? ¿Estará jugando? El conejo muere infartado por la incertidumbre. 

Diciembre me paraliza como un conejo frente a casi cualquier ser vivo de su peso o más. 

Soy como un conejo rodeado. Huelo el ataque en todos lados. No sé cual es mi enemigo, todos son mi enemigo. Una cebra vegetariana, un perro con hambre, una hoja que mueve el viento... miedo. 

Soy como un conejo paralizado. Se paralizan mis ojos, mis músculos, mi estómago, mi garganta, mi sangre. Mis neuronas en tráfico constante, capaces de alimentar Paris. 

Soy como un conejo pero no soy un conejo y tengo que ir a trabajar, comprar, hablar con otros seres humanos y continuar con el acuerdo tácito que soporta nuestro modo de vida. Pero mis ojos, mis músculos, mi estómago, mi garganta, mi sangre no cooperan y me parezco más a un zombie que arrastra un conejo muerto al final de una cuerda. No se puede correr con un conejo muerto atado a una cuerda. 

atormentada

 Todo es un poco peor cuando estoy con vos. Y no me importa quién seas, es peor cuando estoy. 

La clase de cerámica es peor, la oficina es peor, la clase de remo es peor, pilates es peor, el edificio en que vivo es peor. Hablo mucho, no digo nada, creo que tengo razón, grito, me ofendo, destruyo, critico, juzgo, me enojo, lloro, pataleo, no escucho, no entiendo, no acepto. 

Todo es peor conmigo. Con mi soberbia, mi ignorancia, mi drama, mi sensibilidad, mi egoismo, mi sinceridad, mi mierda. 

Y mientras la gente crece yo envejezco. 

Y mientras otros aprenden yo me niego. 

Y mientras otros viven yo me caigo en un pozo lleno de mi misma gritando(me) que ojalá no estuviera acá, que ojalá pase pronto, que a qué vine, que me dedique a morir en silencio y deje de molestar.

Pila de ruido. 

Atormentada. Pero no se puede responder sinceramente a una interlocución cotidiana porque... 

Interior, día, kitchenete sin ventanas de organismo público. 

Oficinista 1: cómo estás? 

Oficinista 2: ATORMENTADA

Raro. 

otra vez quisiera morir...

pero es solo un pensamiento inútil. 

Nadie me odia más que yo. No conozco a nadie más inseguro que yo. Cuando grito también. 

No quiero gritar, quiero sobrevivir. 

No quiero "tener razón" quiero no estar equivocada, mal, perdida... cada error me pesa tanto, me duele tanto. Me veo tan mal y me duele tanto. Tan mal, tan equivocada, tan perdida...  soy tan inútil, literal: no soy útil, No sumo, no construyo... un puto dinosaurio 

En la otra punta de la perfección, yo y con distancia. ¿Qué tiene que ver la perfección en esto? 

perfecto | correcto | bien | mas o menos | hay que arreglarlo | mal 

o

perfecto |  MAL 

o

MAL

MAL

MAL

La perfección no existe así que seguro todo esté mal. Todo está mal. Muy mal. Estoy mal. SOY MAL. 

Muchas veces no quiero resolver nada. Es muy difícil, mucho trabajo... me desmembro en el proceso, me duele y no queda nada de mi. Si fuera que no me quiero me daría igual, pero no me da igual. Me protejo y me defiendo con uñas y dientes, de cualquiera que quiera cambiar. 

deuda

Se escucha como una alarma de madrugada potenciada por el eco de mi cabeza hueca, vacía de cualquier otro mueble, mesa o sillón. No me deja dormir ni pensar. Se repiten como una bocina muy aguda frases que quizás nunca sean dichas mediante la vibración de moléculas de aire, pero tienen infinidad de medios de transporte. 

De pronto soy deudora de un préstamo que no pedí. Lo acepté como un regalo porque... no lo pedí, debería ser motivo suficiente. De pronto soy víctima de una suerte de trata emocional, en la que todo lo que recibo debe ser pagado con intereses. La deuda aumenta de forma exponencial y se rige por una lógica financiera no matemática que no entiendo. La bocina con su eco me repite lo que debo en forma, tamaño, color, textura, forma, tamaño, color, textura, forma, tamaño, color, textura... nada coincide con lo que hay en mi billetera. Quiero pagar pero literalmente mi plata no vale. No entiendo, valía cuando me la dieron y ahora son papeles de colores y monedas de chocolate. Algunas veces aceptan un papelito, pero para entonces mi deuda asciende a una cifra que no escribe ninguna calculadora. La frustración me hace llorar y apretar los puños, los papeles se mojan y el chocolate se derrite. No hay manera de pagar mi deuda. ¿Aceptarán mi pago un día en papeles y chocolate o tendré que escapar? 

abracadabra

Del hebreo «iré creando conforme hable»​ o del arameo «yo creo como hablo» 

¿Qué pasa si los siento yo? Los siento en el banquillo y les digo: 

-"ME hacen sufrir" 

Cuatro puteadas, un llanto y una nueva versión de la sistemática invalidación de mis emociones y mis palabras. 

- "Eso es IMPOSIBLE porque lo hacemos todo con AMOR", argumento irrefutable cuando nos negamos a aceptar que los que más nos quieren son los que más nos lastiman. Si negamos esa máxima, no hay nada para decir. Nada válido. Y desde esa negativa toca construir montañas de aceptación. Desde esa negativa toca construir SILENCIO.  

Construyo el silencio que no tuve, el silencio que derrumbaron los gritos. Construyo esa habitación cálida a la que mis palabras entran, son bien recibidas y toman un café con las palabras de los otros: el silencio. No voy a construir un silencio que sea campo de batalla donde los gritos y los llantos se sacan los ojos. Mis palabras ya no quieren batallar, de allí se van ellas y mi silencio. Construyo silencio con palabras de otros. Las palabras de otros lo cimientan, lo construyen, lo revisten. Construyo hablando y construyo callando. Brindo por quienes hacen mi silencio mas hermoso, y me alojan en el suyo. 

Abracadabra: de mis santos ovarios 

«iré creando conforme hable y calle»​

La sirena

El monstruo que canta. El monstruo con voz. La voz sale del cuerpo pesada, casi material. Caliente lava se solidifica, se cristaliza. Roca. Y contra esa roca golpes. Y esa roca muralla. Y dentro de la muralla sirenas se sacan la cola plástica, y disfrutan de sus piernas y sus genitales. Fuera naufragios y muerte. Antes muerte que sirena. 

Puedo elegir. Privilegio de elegir. Dolor de elegir. Elegir es descartar, es lo que queda y es lo que se va. Me elijo sirena. Me elijo.